Eu, mulher, sem imaginação

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Eu, mulher, condenada a escrever apenas o que vivi. Sofro de completa ausência de imaginação. O irreal nunca me foi alcançado com as mãos ou qualquer outro sentido e palavras abstratas nunca me tomaram forma. Nem usando psicoativos. Não avancei nos estudos porque não conseguia compreender o que era um átomo ou uma célula ou uma equação. Vivo apenas do que posso tocar. Do que posso ver. E se santos ou espíritos pudesse compreender, alguém diria que sou a personificação feminina do São Tomé. Mas o que o termo São Tomé significa pra mim eu desconheço.

Tornei-me escritora por incapacidade de outros ofícios. Não sei se escritora é o termo mais adequado. Relato os casos de minha cidade num jornaleco que mesmo edito, imprimo e distribuo. A periodicidade era aquela possibilitada por uma cidade que as ruas eram tão parcas que ainda não careciam de nomes de verdade, sendo referidas pela posição em relação à igreja. Atrás, Na frente, Rua do Meio… Por falar em igreja, nunca compreendi o conceito de deus. Por conta do jornal e da incapacidade de entender deus, ganhei duas alcunhas nada gentis para moradores de cidades-minúsculas: ateia e fofoqueira.

De tantos dedos apontados, tranquei-me. No quarto, via fugir as palavras que sabia por não ter o que contar. Em papel de riscar acontecido, rabiscava e apagava tudo que se passava em casa. Rotina marcada pelo tempo. Escrevia o dia e apagava a noite. Escrevia a noite e apagava o dia. Até que me dei por vencida e esperei, tempo para mim que era impossível contar.

Juntei as folhas que antes eram brancas, amontoadas no guarda-roupa de poucas roupas. Ajeitei-as na mala protegidas por um classificador de couro, que era do pai. Corri dali. Seria a primeira nova história que começaria a contar. No ônibus de fuga, quem olhasse meu sorriso diria que ia ao encontro do amor. Jamais saberei o que isso é. Mas vou atrás de algo melhor: novas histórias.

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