Sobre amor e fim

tristeza-Livres-de-todo-Mal
Poucas pessoas sabem curtir uma fossa, ele era dessas poucas pessoas. Deitado de bruços no sofá a recordação lhe vinha fina e palpável. Não iria beber, a dor seria etérea a sumir em cada gole sorvido do vinho preferido [Dele]. Beber agora seria revivê-lo, tê-lo, reavivá-lo quando a prudência pedia pra deixá-lo doer em cada lembrança espalhada nos poucos cômodos do apartamento. Passada a dor e o luto ele estaria enterrado, então se encontraria novamente homem, liberto do cativeiro de braços seguros e perfume barato.

Barato.

Simples e baratos foram os dias de amor que agora lhe custavam caro. De bruços como em vezes incontáveis em que enterrara seu rosto retorcido de alegrias, caladas em sufocados suspiros de gozo a dois. O rosto, agora enterrado em meio a lágrimas, procurava sepultura no fino lençol da última noite em que suas peles conversaram desperdiçando suor. A grande nódoa central, de áspero relevo, endurecia aquele pedaço do fino pano. Resquício do sagrado líquido da vida que era ele, era dele, sua essência desperdiçada, tal qual fez Onan, única parte que sobrara da reminiscente noite, última sem anunciar. Com ele fora forte, destemido. Esqueceu-se menino em meio àquela barba espessa que tanto conheceu seu corpo, violentando permissivamente seus pudores, seu recato, tirando-lhe do armário ao qual vivera recluso e convidando-lhe a conhecer o amor. Chegara sem anunciar e sem prévio aviso partiu. O choro agora era mudo, apático e o dia raiava em sol sem ele perceber. A maçaneta girou sem convite. Ao vê-lo ali. tal qual criança perdida, molhado em lágrima, suor e muco, sorriu em ternura de um carinho distante a dizer:

– Reaja, seu Paulo. Ele não volta.

Sem mais, pôs-se a cuidar da limpeza da casa deixando-o no transe de seu sofrer. Coração ninguém paga pra limpar, cada um é faxineiro do seu.

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