Sorriso em beiços murchos

De manhã cedo é quase sempre a mesma coisa. Helena marcha rumo à praia, os pés pesados. Tem 20 anos e não é bela, não. Vários homens e bichos na areia. O que a poupa é que eles não a veem. Helena acha que criou essas pessoas na cabeça. Só e com o mundo ela avança, percorrendo a vida como quem percorre um mero corredor. Faz uma manhã acalorada como a casa do cão. Um moleque de chapéu enorme vende picolé de coco, empinando uma pipa, roendo o cano de uma .38 no olho do cu da rua. Ondas longínquas se espraiam nas rochas. Oceano sem água. Rapazes hábeis, proporcionadores dos maiores orgasmos que nenhuma menininha alcançaria em cem copuladas, preparam um cigarro de maconha. Moças embrenham seus biquínis no rabo. Que Deus nos guie. Helena vê mães e carrinhos e nenéns. Helena caga para as leis morais e de maneira alguma pula sinais vermelhos. Helena procura o que não procura. Onde é o céu das suas nuvens? Helena se observa como se espia lá embaixo alguém que caiu num buraco em que o ensolarado de modo nenhum chega. E rosna a expressão dura de mágoa selvagem. Boba bobona, magricela. Brinquedo de papelão. E aos raios crepusculares sua cara é um clarão, ombros envergados, cheia de choro, choro que não derrama. Decepada do dom de chorar. E doendo doendo doendo, uma chuva de meio segundo desce sobre o seu corpo em chamas. As canoas vindo à margem, os pescadores puxando a rede pesada de peixes. Sorriso em beiços murchos. Aquilo lembra o seu avô, os anos em que vivia num Rio de Janeiro cercado de amigos, quando não havia ainda conhecido o marido que a obrigaria a abandoná-los por simples capricho. Mas um homem é um homem. Ele não é o único culpado. Um amor assim delicado quem mais a daria? Sim, qualquer um pode ver o quadro, porém nunca compreenderá o que ele causa nela. Todos os mares do cosmo desaguam em seu seio, e ninguém sabe que cor lhe machuca.

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