A rua

Uma rua longa e larga de duas vias numa cidade grande. Vinte e dois cruzamentos com sinaleiras que orquestravam os roncos de motores, as trocas de marchas e os tons das buzinas. Uma rua como tantas outras, em tantas cidades, como todos os dias, diferente apenas porque em uma extremidade existia um João, na outra, uma Marcela. No final da tarde, eles caminhariam em direção ao centro.

João vendia carros. Não era o melhor que fazia. Ele se ocupava mesmo em sonhar. Carregava todos os dias uma flor na certeza que a qualquer momento encontraria o amor; seria o primeiro presente, pra ser guardado em um caderno, secar e durar para sempre. Ele mesmo cultivava, e num costume estranho mudava as flores por mês, o nome do mês e da flor iniciavam com a mesma letra. Maio era o mês de margarida. Margaridas para bem-me-queres, malmequeres. Naquele dia o bem ganhara, ganhara muitos outros dias, e o revestira de confiança. “será hoje”.

Em meio a uma loja de departamentos, Marcela olhava impaciente o relógio. As tardes se arrastavam e levavam a vida em um emprego odioso, no qual o único objetivo era sobreviver até as 18 horas. Saia sempre sem olhar para trás, às vezes vestia um casaco com capuz, o único ritual diário era colocar os fones de ouvido e cantarolar a breve liberdade que duraria até a manha seguinte. Não tinha sonhos, nem companhia. Gostava de roupa, maquiagem e de ser bonita. E de desfilar até em casa: nada mudava.

Caminharam. Ele com o coração pulsando e a flor descrevendo círculos na mão impaciente. Ela murmurando as canções num balanço leve e ritmado da cabeça. Caminhavam entre o meio e o fim de cada trajetória. Não foi naquele dia, nada mudou. O fone foi enrolado e guardado junto ao Mp3 na mochila. A flor foi largada ao chão. O homem de um casal alheio à história a recolheu do chão e presenteou a amada que cantarolou uma canção.

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